* * *
Мы живем
по начертанной книге
В переплете,
за сургучом.
Днем привычно таская вериги,
А ночами – заснув нагишом.
И скучаем порой до зевоты,
Себе сами
дороже всего,
Каждодневно
мелькая до пота
Перед сильными мира сего.
А придя на крикливое вече,
Где не нами придуманный спор,
Среди всех человечьих наречий
Наш язык –
неразборчивый хор.
Но судьба –
заводная игрушка –
Обещает во веки веков
На верблюде в игольное ушко
Пропустить на таможне грехов…
И, отмерив
предел свой короткий,
Узнавая архангелов рать,
Каждый просит
луженую глотку,
Чтобы прочих всех
переорать.
А. Развалов, 1982
